Un tipo interesante

Tenía como unos cuarenta años. Vestía pantalón de mezclilla y chamarra roja. La lluvia caía fría sobre el asfalto y algunas gotas se estrellaban en los hombros y la cabeza de aquel hombre que irónicamente se aferraba al paraguas que mantenía cerrado en la mano izquierda.

En la salida de metro barranca dirección estadio universitario, nos resguardamos de la lluvia los mortales que odiamos lo frío de las gotas. Decidí esperar un poco deseando que la tormenta cesara para llegar a la reunión de cada martes. El hombre estaba ahí, en el centro de la banqueta; justo en medio de los taquitos, las películas y los esquites; en el punto perfecto donde los árboles no pueden tapar la lluvia y donde los techos improvisados de los puestos no llegan. Pensativo. Con la mirada perdida en el horizonte de sus emociones, supongo. Por momentos la lluvia era tan fuerte que incluso los que estábamos bajo techo nos mojamos, y el tipo ni se inmuta.
Pensé que aquello pudiera ser un castigo, una tipo penitencia. Me troné los dedos pensando qué le pudo haber salido mal. Qué diablos pudo orillar a un hombre a pararse en medio y dejar que la lluvia le empape. Quizás un mal día en el trabajo, uno tan malo que salió de la oficina pensando que solo faltaba que un perro le orine para quedar a mano, y a cambio de la pipí canina una tormenta sobre sus hombros. O a lo mejor no era nada malo. No sé por qué tengo esa costumbre de los finales trágicos donde la gente se termina suicidando. No, no todo puede ser tan malo. Quizás hay algo bueno en las gotas y el aire frío, algo que mi repudio al mundo no me deja apreciar, contrario a aquel hombre que encontró cierta fascinación al hecho de pararse bajo la lluvia mientras el aroma a taco de suadero le penetra las fosas nasales.
Decidí aprovechar el momento. Intento escribir sobre lo que veo tratando de crear un momento de reflexión que termina en un texto como cualquier otro. Líneas sin un trazo fijo, como la mirada de aquel hombre. Al final, pienso que es lo que es: un hombre parado bajo la lluvia y de este lado un tonto queriendo escribir sobre él.
Alejo Sarabia
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